Jerusalén Desenterrada: Del Hierro al Islam en la Ciudad de David

La colina es silenciosa ahora, bajo el sol de la mañana. Pero hace 2.800 años, el valle que serpentea a sus pies era un hervidero de actividad. Decenas de trabajadores, bajo las órdenes de un rey de Judá, apilaban piedra sobre piedra, levantando un dique monumental contra una amenaza invisible y letal: la sequía. Este muro, recientemente fechado con precisión científica en el siglo VIII a.C., no es solo una reliquia. Es la firma física de un estado que luchaba por sobrevivir. Aquí, en el corazón de la Ciudad de David, cada palada de tierra revela una página distinta, un estrato nuevo de un texto escrito no en papiro, sino en cerámica, piedra y metal.

La Colina que Nunca Duerme

Al sureste de las murallas de la Ciudad Vieja de Jerusalén, la pendiente que desciende hacia el valle de Cedrón es un libro abierto. Un libro con páginas de roca y polvo, cuyos capítulos abarcan más de tres milenios. La Ciudad de David no es un yacimiento arqueológico cualquiera. Es el núcleo germinal de Jerusalén, el asentamiento original que dio origen a la ciudad sagrada para tres religiones. Las excavaciones aquí, que comenzaron en serio bajo el Mandato Británico y no han cesado, operan como una cirugía de máxima precisión en el cuerpo histórico de una nación. Cada hallazgo es un diagnóstico, una confirmación o, a veces, una pregunta que desafía lo establecido.

La narrativa comienza, de manera contundente, en la Edad del Hierro. No con pequeños fragmentos, sino con afirmaciones arquitectónicas imposibles de ignorar. Durante la Edad del Hierro IIA, alrededor del siglo X o IX a.C., alguien con autoridad y recursos considerables ordenó la construcción de una estructura colosal. Los arqueólogos la llaman la Gran Estructura de Piedra. Sus muros, de metros de espesor, hablan de ambición y poder. La arqueóloga Eilat Mazar propuso una identificación que hizo temblar los cimientos del debate académico: este podría ser el palacio del rey David.

“No estamos ante una cabaña. La escala, la calidad de la mampostería y su posición dominante en la colina apuntan a una edificación real, a un centro de poder administrativo. Los hallazgos encajan en el contexto de un reino judaita emergente en el siglo X a.C.”, argumenta Mazar, cuya excavación en 2005 puso este debate sobre la mesa.

Justo al sur de esta posible residencia real, otra estructura intrigante emerge: la Estructura de Piedra Escalonada, una base masiva de terraplenes que sostenía algo grande, probablemente en el siglo IX a.C.. Y entre ellas, un vacío deliberado: un foso masivo de 9 metros de profundidad y 30 de ancho. Este corte en la roca madre no era un accidente. Era una frontera. Una línea divisoria física que separaba la acrópolis, el área del poder (que quizás incluía el Monte del Templo), de los barrios residenciales y comerciales de la ciudad baja. Una declaración de separación entre lo sagrado o gubernamental y lo profano.

La Burocracia del Barro Cocido

Mientras los reyes levantaban palacios, la maquinaria del estado necesitaba administrarse. Y la prueba más vívida de ello cabe en la palma de una mano. Son los bullae, sellos de arcilla que autenticaban documentos de papiro, hoy desaparecidos. Dos de estos pequeños discos de barro cocido, encontrados en la Ciudad de David, llevan nombres que saltan directamente de las páginas del Libro bíblico de Jeremías: Yehucal hijo de Selemías y Gedalías hijo de Pasur. Ambos son mencionados como oficiales enviados por el rey Sedecías para arrestar al profeta Jeremías.

“Cuando desenterramos un sello con un nombre bíblico, especialmente de una figura secundaria y específica como Yehucal, no estamos encontrando un símbolo. Estamos encontrando a la persona. Es la huella dactilar de la historia, la confirmación material de que la narrativa bíblica se entrelaza con individuos reales que gobernaron, sellaron documentos y caminaron por estas mismas calles”, explica el Dr. Doron Spielman, vicepresidente de la Fundación Ciudad de David.

Estos hallazgos trascienden la mera arqueología. Conectan el texto con la textura de la vida cotidiana en el siglo VI a.C., justo antes de la destrucción babilónica. No prueban la veracidad teológica del libro, pero sí anclan su contexto histórico en un lugar y un tiempo concretos, con una precisión asombrosa.

La ciudad continuó creciendo y fortificándose. En la siguiente fase, la Edad del Hierro IIB (925-720 a.C.), las excavaciones en el adyacente estacionamiento de Givati pintan el cuadro de una ciudad unificada y robusta. La barrera física del gran foso parece haber perdido su función, indicando una expansión urbana que integraba la colina occidental. Jerusalén ya no era solo la estrecha cresta de la Ciudad de David; era un ente en crecimiento.

Ingeniería contra el Caos Climático

Pero los reinos no se sostienen solo con murallas y burócratas. Se sostienen con agua. Y a mediados del siglo VIII a.C., el reino de Judá enfrentó una crisis que resonaría en los anales de la arqueología climática. Una sequía prolongada, quizás de años, amenazó la supervivencia misma de Jerusalén. La respuesta fue una obra de ingeniería pública de primer orden.

En la zona baja, donde el valle de Tyropeón se ensancha, se construyó la Piscina de Siloam, un embalse monumental que recogía las aguas del manantial de Gihón, conducidas a través del túnel de Ezequías. Y para contener y regular esas aguas, se erigió un dique. Durante décadas, su datación fue imprecisa. Hasta que, en marzo de 2025, un equipo de la Autoridad de Antigüedades de Israel (IAA) y el Instituto Weizmann publicó un estudio en la revista PNAS aplicando datación por radiocarbono acelerador a semillas orgánicas encontradas en el mortero. El resultado fue contundente: 2.800 años. El reinado de Joás o Amasías de Judá.

Este no es un muro cualquiera. Es la respuesta física y medible de un gobierno centralizado a una emergencia ambiental. Muestra planificación a largo plazo, movilización de recursos y conocimiento técnico. Es la prueba de que el reino de Judá tenía la capacidad, y la necesidad, de emprender proyectos de infraestructura a gran escala para asegurar su destino.

Mientras la ciudad se aseguraba el agua, también alimentaba su espíritu. En la vertiente oriental de la colina, los arqueólogos descubrieron una estructura de culto claramente judaita. Contenía un altar de piedra, una masaaba (una estela), y prensas para aceite y vino. Este complejo, que funcionaba entre los siglos IX y VI a.C., ilustra la fusión entre lo devocional y lo doméstico, entre la ofrenda a la divinidad y la economía agrícola de las colinas de Judea. La fe y el sustento brotaban de la misma tierra pedregosa.

La Ciudad de David, sin embargo, nunca fue un museo estático. Las capas se acumulan. Sobre los restos del Primer Templo, nuevos poderes dejaron su marca. Una moneda de oro brillante, acuñada en Alejandría, lleva la efigie de Berenice II, reina de la dinastía ptolemaica. Data de alrededor del 220 a.C., un guiño helenístico en la ciudad judía. Junto a ella, una humilde pero significativa moneda de bronce judía, de esas que circularon en las calles de Jerusalén en las décadas previas a la catástrofe del año 70 d.C., cuando las legiones de Tito redujeron el Segundo Templo a escombros.

Y luego, en un salto temporal que abarca siglos, un hallazgo deslumbrante llegó en diciembre de 2025. Al norte del perímetro tradicional de la Ciudad de David, un equipo de la IAA desenterró un colgante de plomo. No era un amuleto cualquiera. Estampado en ambas caras, con un detalle minucioso, estaba el candelabro de siete brazos: la menorá. Con una antigüedad de unos 1.300 años, pertenece al período omeya, los primeros siglos del dominio islámico en Jerusalén. Solo se conoce otro par idéntico en el mundo. Su presencia aquí plantea preguntas fascinantes: ¿Era usado por un judío que vivía bajo el califato? ¿Era un recuerdo vendido a un peregrino cristiano? ¿O acaso un símbolo judío apropiado y transformado en un ornamento personal? Su hallazgo demuestra que la narrativa de la colina es ininterrumpida, que incluso en eras de cambio político y religioso radical, los símbolos antiguos persisten, se reciclan y viajan a través del tiempo.

Las excavaciones continúan, financiadas por una combinación de la IAA, la Fundación Ciudad de David y universidades. Los focos actuales están en Givati, la Piscina de Siloam, y el Parque Davidson, junto al Muro Occidental. En el antiguo edificio de la prisión de Kishle, justo al lado de la Torre de David, se han descubierto muros masivos del siglo II a.C., del período hasmoneo, que pronto formarán parte de una nueva ala del museo. La historia de Jerusalén, literalmente, no cabe en sus confines actuales y exige más espacio para ser contada.

La arqueología aquí nunca es inocente. Cada hueso, cada sello, cada capa de destrucción por incendio, es un fragmento de una memoria nacional en disputa. La Ciudad de David es el campo de batalla más antiguo de Jerusalén, no por armas, sino por narrativas. ¿Qué tan grande fue el reino de David? ¿Fue este palacio realmente suyo? ¿Cómo se vivía la fe aquí antes del exilio? Las piedras no mienten, pero su interpretación es un espejo de nuestro presente. Al descender a estos estratos, no solo desenterramos el pasado. Nos medimos a nosotros mismos frente a él.

La Revolución del Carbono 14 y la Batalla por el Siglo X

La arqueología bíblica vivió, en las décadas de 1990 y 2000, una guerra civil académica. De un lado, los llamados minimalistas o revisionistas, encabezados por figuras como el profesor Israel Finkelstein de la Universidad de Tel Aviv. Su propuesta, la Cronología Baja, fue un terremoto: desplazaba los grandes edificios atribuidos a David y Salomón en el siglo X a.C. al siglo IX a.C., vinculándolos así no al reino unido de Israel, sino a la dinastía omrida del norte. Según esta visión, Jerusalén era poco más que una aldea montañosa; David y Salomón, caudillos tribales mitificados por escribas posteriores. Del otro lado, los maximalistas defendían la narrativa bíblica tradicional. El campo de batalla no era solo intelectual, sino político e identitario.

Entonces llegó la ciencia, con sus fríos números y sus márgenes de error medibles. Cientos de muestras de carbono 14, tomadas de estratos clave en docenas de yacimientos, comenzaron a hablar. Los resultados, consolidados en la última década, han sido un veredicto demoledor para la Cronología Baja en su forma extrema. La datación por radiocarbono no solo apoya la existencia de una entidad política significativa en las tierras altas de Judea en el siglo X a.C., sino que ha forzado a un reajuste sorprendente.

"Algunos de los primeros proponentes de la Cronología Baja la han retrocedido parcialmente. El consenso actual, post-radiocarbono, ya no permite descartar la historicidad de un reino organizado en esa centuria", afirma un resumen del debate actual incluido en un extenso reportaje del Times of Israel.

La fecha clave ya no es un redondo 1000 a.C., sino un rango ajustado entre 980 y 970 a.C. para una capa de destrucción ampliamente identificada. Este ajuste de décadas es crucial. No valida la precisión literal de cada versículo bíblico, pero ancla la emergencia de un reino de Judea con capacidad constructiva en un marco temporal sólido y científico. La polémica no ha muerto, pero sus términos han cambiado radicalmente. La discusión ya no es sobre si existió, sino sobre su escala y naturaleza.

Khirbet Qeiyafa: La Piedra en el Zapato Revisionista

A solo 25 kilómetros al suroeste de Jerusalén, la ciudad fortificada de Khirbet Qeiyafa se alzó, hace unos 3.000 años, como un centinela de piedra. Su descubrimiento y excavación por el profesor Yosef Garfinkel se convirtió en el argumento material más potente contra el minimalismo. Aquí no hay ambigüedad: es una fortaleza judaita del siglo X a.C., con una planificación urbana clara, puertas de diseño único y, lo más importante, cerámica sin rastro de influencia fenicia o filistea. Era un enclave puramente judío, defendiendo la frontera occidental del reino.

Pero Qeiyafa es solo la punta del iceberg. El mismo patrón arquitectónico, una casa de cuatro habitaciones con un diseño específico, aparece en sitios distantes como Tel ‘Eton, en las colinas de Judea, y mucho más al sur, en el Negev y Feynan. Esto no es coincidencia. Es la huella de un código constructivo, de una tecnología cultural que se expande desde un centro.

"Creemos que esta forma [de casa] fue adoptada por la alta política de las tierras altas. En Tel ‘Eton, un sitio que excavé y para el cual tenemos fechas de radiocarbono, a principios del siglo X, alguien niveló la cima del montículo y construyó una casa de 230 metros cuadrados, usando materiales de construcción de alta calidad", explica el excavador de Tel ‘Eton, citado por el Times of Israel.

Una casa de 230 metros cuadrados en el siglo X a.C. no es la vivienda de un pastor. Es la residencia de un gobernador, de un oficial real. Este patrón de asentamientos fortificados y planeados —Qeiyafa, Lachish, ahora Tel ‘Eton— dibuja el mapa de un reino. Un reino que, aunque no fuera el imperio salomónico de la leyenda, distaba mucho de ser una jefatura tribal insignificante. Los críticos, por supuesto, señalan los márgenes de error del radiocarbono, que pueden ser de décadas. Es una objeción técnica válida, pero insuficiente para derribar el edificio de evidencia que se ha levantado. La pregunta ya no es si hubo un reino de David, sino qué tan sofisticado era su control sobre el territorio. La respuesta, cada vez más, apunta a una sofisticación notable.

El Altar Cornudo de Rehov y el Peso de la Reforma Religiosa

Mientras Jerusalén se consolidaba, otros centros de poder y culto florecían en la región. A unos 100 kilómetros al norte, la ciudad de Rehov era un gigante en el valle del Jordán. Excavada desde 1997 a lo largo de ocho temporadas, sus estratos cuentan una historia de continuidad y ruptura. Aquí, bajo las capas de destrucción atribuidas a la campaña del rey asirio Senaquerib en el 700 a.C., los arqueólogos encontraron algo excepcional: los fragmentos de un altar cornudo de piedra caliza, desmantelado deliberadamente.

Este no era un objeto doméstico. Era el centro de un culto, probablemente un templo local. Su destino es tan revelador como su existencia. El altar fue despedazado y sus piedras, reutilizadas en un muro posterior. ¿Quién ordenó esta profanación ritual de un espacio sagrado? La evidencia apunta a una figura conocida: el rey Ezequías de Judá (siglo VIII a.C.). La Biblia relata extensamente sus reformas religiosas, centralizando el culto en el Templo de Jerusalén y destruyando los "lugares altos" y altares en las ciudades de Judá e incluso en territorios influenciados por él.

"El altar cornudo en Rehov indica un templo desmantelado durante las reformas de Ezequías, y sus piedras fueron reutilizadas en muros posteriores", documenta el resumen de hallazgos en la Archaeology of Israel.

Este hallazgo trasciende la mera corroboración textual. Proporciona la física de una reforma religiosa. Muestra el largo brazo de Jerusalén, capaz de imponer su voluntad teológica y política a una ciudad distante. No se trata solo de un decreto real; se trata de hombres con martillos y palancas, siguiendo órdenes, desmontando símbolos de una fe considerada incorrecta. El silencio de esas piedras rotas grita la autoridad efectiva del reino de Judá en su época de mayor expansión, justo antes del choque con Asiria. Tras la destrucción asiria, Rehov experimentó un hiato de 300 años antes de ser reocupada en los períodos persa y helenístico. El altar destrozado marca el fin de una era, un punto y aparte impuesto por la teología política de Jerusalén.

La arqueología en Israel, por supuesto, no se limita a los tiempos bíblicos. Las herramientas achelenses encontradas en yacimientos como el Puente de las Hijas de Jacob, con una antigüedad de entre 1,55 y 1,2 millones de años

Excavaciones en Curso: La Máquina del Tiempo que Nunca se Apaga

Mientras se escriben estas líneas, a principios de 2026, las palas siguen sonando en la Ciudad de David. El trabajo no cesa. Un reportaje de Christianity Today en enero de 2026 titulaba simplemente: "Nuevos tesoros en la Ciudad de David". Es una frase que podría haberse escrito en 1926, en 1976, y que probablemente se escribirá en 2046. La colina es una máquina del tiempo de producción continua.

"Las excavaciones continuas en la Ciudad de David, iniciadas en el siglo XIX y aún activas a pesar de los asentamientos modernos, siguen produciendo hallazgos que integran la historia bíblica con la ciencia más avanzada", resume el medio especializado.

¿Qué buscan los arqueólogos ahora? No solo el "gran hallazgo" mediático. Buscan el contexto que convierte un objeto aislado en una historia. La cisterna gigante tallada en la roca recientemente revelada no es solo un agujero; es un mapa de la gestión hídrica en tiempos de crisis. Las puertas de seis cámaras del Hierro Temprano no son solo un umbral; son un tratado de ingeniería militar y control de acceso. Cada fragmento de cerámica del siglo X a.C. (o IX, en la cronología baja que resiste) es una pieza de un puzle demográfico y económico.

El debate sobre Hazor, por ejemplo, sigue abierto. Una escuela, asociada a Finkelstein, data su destrucción en la primera mitad del siglo XIII a.C. y la desvincula de las tribus israelitas, viéndola como un evento cananeo más. Otros ven en esa capa de ceniza el eco de la conquista descrita en el libro de Josué. La arqueología rara vez ofrece respuestas unívocas; lo que ofrece es evidencia para un diálogo perpetuo.

La polémica actual ya no es puramente académica. Se ha politizado. Proyectos de excavación en áreas densamente pobladas de Silwan (la aldea moderna sobre la Ciudad de David), financiados por organizaciones con vínculos con el movimiento de asentamientos, son acusados de usar la arqueología como un arma para justificar demandas nacionalistas contemporáneas. Es un recordatorio incómodo pero ineludible: en Jerusalén, el subsuelo no es neutral. Desenterrar una pared del siglo IX a.C. puede ser interpretado como un acto de liberación nacional o como un gesto de colonialismo, dependiendo del cristal con que se mire. El arqueólogo, aquí, trabaja cargando un fardo que sus colegas en Roma o Atenas no conocen.

¿Hacia dónde va todo esto? La tendencia es clara: una integración cada vez mayor de métodos científicos de alta precisión (radiocarbono acelerador, LIDAR, análisis de ADN antiguo) con la minuciosa labor de la trinchera. Ya no basta con la tipología cerámica; ahora se exige la fecha absoluta, el análisis de isótopos en los huesos, el estudio de los granos de polen atrapados en el yeso. Esta convergencia está produciendo una historia más matizada, menos dependiente de los textos pero, irónicamente, a menudo más capaz de iluminarlos. El futuro de la arqueología en la Ciudad de David no es desenterrar un palacio con el nombre de David inscrito en la puerta. Es reconstruir, estrato a estrato, el pulso de una ciudad que, contra todo pronóstico, se convirtió en el centro del mundo.

El Eco de las Piedras: Por Qué Importa un Fragmento de Cerámica

La trascendencia de lo que se desentierra en la Ciudad de David no se mide en quilates de oro ni en metros cuadrados de palacio. Se mide en centímetros cúbicos de realidad histórica recuperada. En un mundo donde las narrativas nacionales se disputan con tanta ferocidad como los territorios, este pequeño promontorio al sureste de las murallas ofrece algo raro: evidencia física. Para Israel, cada sello con un nombre bíblico, cada muralla del siglo X, es un ladrillo en la construcción de su legitimidad histórica más profunda. Para la cristiandad, estos estratos son el escenario tangible de los Salmos, de los profetas, del camino que Jesús pisó. Para el islam, son las capas previas a la gloriosa conquista omeya, un sustrato sobre el que se erigió una nueva fe. La Ciudad de David es, por tanto, el archivo de piedra de las tres religiones abrahámicas. Su polvo es sagrado para todos, y esa es precisamente la fuente de su eterno conflicto.

El impacto cultural es directo. Cada anuncio de la Autoridad de Antigüedades de Israel reverbera en las aulas de teología, en los estudios bíblicos, en los púlpitos y en los foros políticos. Un colgante de la menorá omeya no es solo una joya; es un documento sobre la vida judía bajo el primer islam, un correctivo a visiones simplistas de persecución constante. El dique de Siloam fechado en el 720 a.C. no es solo ingeniería; es un capítulo en la historia global de la adaptación humana al cambio climático. Estas piedras hablan un lenguaje universal sobre el poder, la resiliencia y la fe.

"Las excavaciones continuas integran la historia bíblica con la ciencia más avanzada. No se trata de probar la Biblia palabra por palabra, sino de iluminar el mundo real en el que esos textos fueron escritos. Esa intersección es donde la fe y la razón pueden dialogar, a veces de forma incómoda, pero siempre productiva", reflexiona un editorial reciente de Christianity Today sobre el trabajo en curso.

La industria del turismo cultural y religioso depende literalmente de estos hallazgos. El nuevo centro de visitantes que se planea junto a la Piscina de Siloam, o la expansión del Museo Torre de David para incluir los muros hasmoneos de Kishle, no son proyectos abstractos. Son infraestructuras económicas y educativas que se alimentan del goteo constante de descubrimientos. Jerusalén vende, sobre todo, historia. Y la Ciudad de David es su producto estrella, en perpetua renovación.

Las Sombras en la Trinchera: Crítica y Controversia Ineludible

Sin embargo, glorificar este trabajo arqueológico sin señalar sus sombras sería un fraude periodístico. La crítica más severa no es académica, sino política y ética. Las excavaciones en el corazón de Silwan, un barrio palestino densamente poblado, son financiadas y dirigidas en gran parte por la Fundación Ciudad de David (Elad), una organización asociada al movimiento de asentamientos israelíes. Su objetivo declarado es reforzar el vínculo judío con Jerusalén. Para muchos residentes palestinos, esto se traduce en expropiaciones, demoliciones y una sensación de que su presente y su futuro son sacrificados en el altar de un pasado judío.

La acusación es grave: se está utilizando la arqueología como herramienta de colonización, para justificar un control político contemporáneo. Los túneles que se excavan bajo las casas palestinas, aunque revelen muros herodianos, generan grietas en las relaciones humanas del siglo XXI. Existe un riesgo real de que la búsqueda del rey David sirva para silenciar las voces de los actuales habitantes de la colina. Esta no es una crítica marginal; es la piedra angular del rechazo de gran parte de la comunidad internacional y de la academia más crítica hacia la metodología y los fines de algunos proyectos específicos.

Incluso dentro del ámbito puramente científico, persisten debates que la datación por carbono no puede zanjar por completo. La identificación de la Gran Estructura de Piedra como el "palacio de David" sigue siendo una hipótesis, no un hecho consensuado. La lectura de Khirbet Qeiyafa como un puesto fronterizo judaíta incontrovertible también tiene sus detractores, que señalan similitudes culturales con enclaves no judíos. La arqueología, en su esencia, es interpretación. Y en Jerusalén, la interpretación nunca es inocente. El riesgo de la confirmación bias, de buscar solo lo que valide una narrativa preexistente, acecha a cada arqueólogo, por muy riguroso que sea.

Hacia Dónde Cava el Futuro

El calendario de trabajo para los próximos meses es tan concreto como las capas que se estudian. A lo largo de 2024 y 2025, los equipos de la IAA y las universidades asociadas centrarán sus esfuerzos en tres frentes principales. Primero, la finalización de la excavación y consolidación del área de la Piscina de Siloam, con el objetivo de abrirla al público como un parque arqueológico completo en 2026. Segundo, la continuación de la excavación en el estacionamiento de Givati, donde cada nivel promete revelar más sobre la transición entre el período persa y el helenístico, una era menos conocida en la historia de Jerusalén. Tercero, el análisis de laboratorio de los miles de fragmentos, semillas y muestras de yeso recogidos en las últimas campañas, un trabajo silencioso que a menudo depara las revelaciones más importantes.

Una predicción segura: el flujo de hallazzos no se detendrá. La pendiente de la Ciudad de David está lejos de ser agotada. Es más probable que las próximas grandes noticias no sean un nuevo "palacio", sino una comprensión más profunda de la vida cotidiana: un archivo de ostraca (fragmentos de cerámica con escritura) que detalle transacciones económicas, o un depósito de basura que revele la dieta y el comercio de la Jerusalén del Primer Templo. La arqueología del futuro aquí será microhistoria escrita en huesos de aceituna y conchas de mariscos.

La última palada de tierra en la Ciudad de David nunca se dará. Mientras Jerusalén exista, habrá alguien, con pincel y paciencia, interrogando al suelo. No para encontrar el Arca de la Alianza, sino para escuchar el eco lejano de una conversación, el crujido de un paso, el sonido de un cantarro al romperse. Esos sonidos, minúsculos e infinitos, son la verdadera música de la historia. No la de los reyes y las batallas, sino la de la gente que construyó, amó, rezó y vivió en esta colina imposible, capa tras capa, milenio tras milenio, hasta hoy.